Ой, ну вот тут совсем тяжело было. В определенный момент жизни, мне кажется, многие из нас писали стихи, и за мной такой грех водится. Единственное, к чему я пришла, после Цветаевой, Бродского, Есенина - писать можно только очень хорошие стихи. Если твои стихотворения просто нормальные, терпимые, неплохие как для не профессионала - не пиши. Если рифма хороша, но вот в строчке ритм немного сбивается, да и то, почти незаметно - не пиши. Если относишься к этому, как к работе, выдавливаешь из себя по куплету - не пиши. Пиши только если не можешь не писать и исключительно если твои произведения соответствуют "Карьере" Евтушенко (все вышеизложенное - мое личное мнение, поэтому и сравниваю я с моими личными любимцами). Потому что нет ничего пошлее плохих стихотворений, и нет ничего легче, чем марать ими бумагу. Что тут говорить, если я иногда и у Ахматовой выхватываю такую строчку, что становится за Анну Андреевну стыдно (в принципе, не секрет, что поэтесса временами относилась к поэзии как к заработку и ништоже сумяшеся писала ради денег полную чушь, которую, однако, с благоговением подхватывала публика, вы что, это же сама Ахматова написала!).
Поэтому задание написать стихотворение (!!), еще и за день (!!!!) я немного творчески переосмыслила, и в итоге у меня получилось подобие белого стиха. Возможно, похожим на белый стих его делает лишь то, что я все время пишу с новой строки. Не судите строго, Чехов тоже в молодости баловался поэзией (хотя, честно говоря, и до его "Тарарабумбия, сижу на тумбе я" я не дотягиваю :(), а задания я себе пообещала выполнять все по порядку.
"Одобрить ее поэтам".
И лишь на первый взгляд кажется,
что поэт может и не одобрять.
Поэт видит и говорит,
он мучает и мучается сам,
он режет стихами, словами колет действительность,
пластичная ли, твердая, шершавая, рыхлая
поверхность которой будто горит в его руках.
Поэт придает ей форму,
которая заранее ему не известна.
Она рождается в творчестве,
на секунду опережая
(или отстая?)
от движения писательского пера
(ведь писатель все тот же поэт в прозе).
И не важно даже, как именно он пишет -
колко, мягко, небрежно, лестно.
Знает ли он на земле свое место,
или пока лишь блуждает, ищет какое-то "я",
которое сможет гордо на себя повесить
(как, знаете, ходят люди с рекламками,
и на них две досточки, сзади и спереди,
и по бокам перевязаны нитками,
и на досточках что-то написано
большими красными буквами?)
Так вот, однажды он повесит на себя это "я",
как досточку,
и сможет точно сказать,
кем он есть и кем он не является.
А пока что он ищет и именно
это делает его поэтом.
Иногда - ищет всю жизнь.
И каждое сказанное об этом мире слово
есть тем самым его одобрение.
И поэту хочется жить, страдать и одобрять,
и чтобы слова его рассыпались
по душам других людей
пестрым бисером,
но пестрым их делал не цвет,
а смысл.
пс. теперь, чтобы избавится от осадка, можете запить это дело стихотворением "Пилигримы" И. Бродского, из которого я взяла первую строчку.
Вы большая молодец! Мастерски эпитеты подбираете, описывая вообще что либо)) очень легко и приятно читается😊 буду подглядывать к Вам в блог) интересный эксперимент) желаю удачи и новых идей😉
ВідповістиВидалитиСпасибо Вам! Невероятно приятно) Такие отзывы очень мотивируют. И вам удачи и вдохновения)
ВидалитиСпасибо за мотивацию и стимуляцию творчества)
ВідповістиВидалити